Não é vida nem morte, é uma passagem, 
nem antes nem depois: somente agora, 
um minuto nos tantos duma hora. 
Uma pausa. Um intervalo. Uma viragem. 

Prisioneira de mim, onde a coragem 
de quebrar as algemas, ir-me embora, 
se tudo o que em mim ria agora chora, 
se já não me seduz outra viagem? 

E nada disto é céu nem é inferno. 
Tristeza, só tristeza. Sol de Inverno, 
sem uma flor a abrir na minha mão, 

sem um búzio a cantar ao meu ouvido. 
Só tristeza, um silêncio desmedido 
e um pássaro a morrer: meu coração.

Autora: Fernanda de Castro (1900-1994)
Editado por: nicoladavid