 E a catedral nas brumas aparece com os seus responsos lúgubres... Saudosa visão que é como a "amargurada prece" da alma que o exílio fez mais suspirosa.
E, "Pobre Alphonsus!", no meu peito ecoa o seu lamento... E os sinos acordados arrastam-me na treva, e os sufocados prantos do amor, e a dor do que ressoa
além da vida, num momento apenas vibram na estranha catedral suspensa, e eu me deixo levar espaço em fora
ouvindo o som longínquo das serenas asas que anjos distendem pela densa névoa que oculta o
resplendor da aurora. Autor: Alphonsus de Guimaraens Filho (1918-2008) |