 O mundo me tornou egoísta e mau. E a minha poesia é um vício triste, Desesperado e solitário Que eu faço tudo por abafar. Mas tu apareceste com a tua boca fresca de madrugada, Com o teu passo leve, Com esses teus cabelos... E o homem taciturno ficou imóvel, sem compreender nada, numa alegria atónita... A súbita, a dolorosa alegria de um espantalho inútil Aonde viessem pousar os passarinhos. Autor: Mario Quintana Editado. por: nicoladavid |
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